Relatos

( Relato de no ficción, basado en la historia de la familia Puttick. Narrado desde el punto de vista de la madre)

Hace más de cuarenta años, yo era una joven estudiante, que llegaba a Madrid desde un pequeño pueblo de La Mancha. Recuerdo que, cuando me bajé del tren, uno de aquellos trenes correo destartalados, tenía las piernas entumecidas y el cuerpo dolorido por el cansancio.

Las grandes tragedias llegan siempre sin avisar. Irrumpen en nuestras vidas cuando menos lo esperamos. Confiados, nos asaltan por sorpresa y nos golpean hasta que ya no volvemos a ser los mismos.

"Este relato está escrito a partir de una noticia de prensa, sobre el caso Tania Head"

Todavía estoy débil y me muevo con dificultad. Tengo la cara muy pálida y unas ojeras violáceas alrededor de los ojos. Mientras me sirvo una taza de café, le digo a mi marido:

A través de la ventana del salón, Clara observaba el pequeño jardín. Al fondo, el banco de piedra lleno de musgo, en el rincón la casita de los aperos, más allá los jazmines y las buganvillas...Cada día era una copia perfecta del anterior. La enfermedad la había convertido en un deshecho, en un despojo humano. Y hoy terminaría todo. La...

A esa hora de la mañana la calle 42, era un hervidero de gente de lo más variopinta: Había empleados de cuello blanco, camareros, taxistas y empleadas de los hoteles más próximos. Luego estaban los que malvivían en la calle, un ejército de mendigos, prostitutas y chaperos. La otra cara del sueño americano.